La tarde

La tarde se va escurriendo
en un pertinaz y terso
chorro de luz de oro.
Los autos circulan,
bocinan con furia
    algo los detiene.
Pedazo de mierda
El grito resuena
     ronco y claro.
Del otro auto desciende la muerte
hecha hombre, verbo y bala.
No,no,no
dicen el hombre del grito y
sus gestos hechos palabras.

En este mismo lugar, en otra tarde,
murió otro hombre, cazador
     hecho presa de su presa,
y de sus garras prehistóricas.
No hubo "no" encadenados
     pero si hubo la muerte,
y el grito hecho gestos.
Preferir si se es presa de las garras
o de las balas nunca importa.
     En la ignorancia de la muerte
     escogemos siempre la vida.
Aun en esta ciudad de pulso eléctrico,
con sus carros volcados
y sus tardes espectaculares
     repleta de caos;
La escogemos sobretodo ante la muerte
     y sus bestias.